Nous sommes tous malheureux. Mais peu d’entre nous ose l’avouer. 

Le bonheur n’existe pas. Il est un vain mot, un idéal que nous nous efforçons désespérément d’atteindre, mais la quête est sans espoir. 

L’existence est une tragédie, et nous passons nos vies à faire semblant. 

Nous nous enveloppons sous des couvertures d’hypocrisie, nous revêtons des manteaux de joie, nos vêtements affichent une apparente gaieté, mais lorsque l‘on nous met à nu, ce sont des cœurs vides, amers et meurtris que l’on découvre.

Je soupçonne tout le monde, de pleurer le soir dans la solitude de son lit. 

Je soupçonne le genre humain, de n’être qu’un tas difforme suffocant, courbé et brisé sous le poids de sa douleur. 

Douleur de quoi ? D’être ? De ne pas être ? Le sait-on seulement !

C'est faire preuve d'immaturité d'esprit et d'une intolérance inouie, que de prétendre que nous avons raison.

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